Me mati vedno je svarila – muzikant je vsak falot,
mi tako je govorila, da bo skakal on čez plot,
saj okoli njega suče vedno mnogo se deklet,
a z vsako malo šmira, ko ujame nje pogled.
Pa je nisem poslušala, res iskreno mi je žal,
sama zdaj sem le ostala, z drugo on mi je zbežal,
saj priložnosti ne šteje, kdor za glasbo le živi,
vedno vandra preko meje, vsako noč pri drugi spi.
Prav vsak je meden, dokler ne dobi
srce in telo, potem pa zbeži.
Prav vsak je meden, dokler govori,
na dušo ti piha, obljube deli.